Inventario

¿Qué ocurre?
¿Por qué es así?
Esta tormenta
ahora
Está entrando el agua
en la habitación
Hay un aviso
de una vieja amiga
que no se cree
nada
de un pago inmerecido
Tiene razón
le digo
Tiene razón
¿Y qué?
¿qué ocurre?
¿qué me importa?
Será la fiebre
O la fragilidad
de todos
de todos
Andar siempre
entre la opinión
y la sentencia
¿qué más da?
¿qué ocurre?
Era la tarde
llegué hasta una capilla
que nunca había visto
No entré
Luego los truenos
y la sensación
terrible
de no hacer bien la vida.

Ya caía el sol
en la azotea
pasaban unas gambas
sonaban unas trompetas
y nadie decía nada
y nadie sonreía alto
Allí estábamos
callados
al calor
de unos versos
que siempre supimos
que existían.

Haré
el estanque
quieto
luego
alguien
vendrá

Buscaré un tumulto
para esconder mi sombra
Será
¿cómo decirlo?
algo semejante al sonido
de los tambores hechos
con piel de hipopótamo

Buscaré la sal
donde se guarda el azúcar
y me sabrá dulce
y querré más

Buscaré una voz
o si no un gesto
suave y lento
donde mi sombra
se vuelva luminosa

Buscaré tu cuerpo
amiga
en los recuerdos
me estás abrazando
fuera nieva

Lluéveme mientras sueñe la canción
de donde todas las demás vienen.
Y así descánsame transformando
a las olas en sólo agua y sales,
en tan sólo movimiento.
Decidme si la paz es esto,
un reino neutro sin profundas simas,
allá donde los peces se dicen abisales.

Sean pues, sean...
camino el de cada ser humano,
huellas sin igual, sean, vamos...
sean espirales o círculos perfectos,
se llamen alegorías o se bailen sean,
abandonemos la nave que nos lleva
y nademos contracorriente a donde la corriente sea.

Sea lluvia, mágica palabra, la gota resbalada por mi
rostro a la luz
de cualquier mañana; sea ella la única
con derecho a detenerme en mi marcha.

Y sin embargo no hablemos,
haced lo que os plazca,
naced, morid, bebed, sed;
no, no hablemos. Así dormidos
la luna no ilumina nada.

Rincón, suave almohadón de infancia cubierto,
rincón umbrío, hueco en el roble, bahía.
Rincón de la tarde...