Inventario

Del fondo del mar salían los halcones, del fondo del mar. Decidme si el agua os parece asunto menor. La dicha perece y surge cantante la vida insolente de un escuadrón. Tendría que hablarte. Tendría que levantarse y gritar como si fueras su clave de do. Ahí fuera rugen. Ahí fuera buscan desesperadamente el triunfo; a costa de la verdad el triunfo. ¡Qué tarde lo aprendiste, pequeña melodía, en este vals que existe desde que nos erguimos! La tarde ha sido extraña. Saliste como siempre a dejarte llevar por el camino y te fuiste yendo como quien no mira nunca atrás. Más tarde la purga. Lo has notado en los gestos aciegados de una mujer que veía ayudada de unas lentes. Hay seres olvidados de pensar. Ésos son el Terror.
 

Con todo el coraje ha decidido no dormir lo que quiera, no aventar el grano en la era, ni vestirse de domingo ni los domingos siquiera; sí, así se lo ha dicho, frente al espejo del cuarto de baño, dispueste a no sucumbir más; a veces le parece excesivo el castigo; ni siquiera le permiten ya a une aburrirse y sentirse desgraciade a un mismo tiempo; tampoco puede une habitar el vacío y sentirse desgraciade. Aburrimiento, vacío y desgracia no deberían ser estados que se anulen entre sí.

Las uñas están crecidas y fuertes; cada día que pasa, desde que se las estudia, las siente más duras como si se hubieran hecho imprescindibles en su vida. No quisiera tener que arañar pero podría...

La moral es el mar sentimental que nos da sed si la tragamos.

Quería iniciar el recorrido y escuchar las nuevas que nos llegan de los esternocleidomastoideos pero la idea se fue deshaciendo como la glucosa en sangre cuando llega el momento de las digestiones lentas.

Lo decide todo. No siente el fluir del cosmos. ¿Será la tierra una de sus interferencias? Un ruido en la totalidad callada. La vida que palpita y late. El puto movimiento.

Mañana, seguramente, no se habrá hervido.
 

   214.- Me dispongo a ti. Desde por la mañana. Las nubes ayudan. Sí, los sonidos del mundo asaltan. Yo también me preguntaría cómo suena la vibración del vacío, cómo suenan los bosones de Higgs. No dispongo de respuestas. Cuando idiota lo pensaba/ como si entendiera a Sócrates;// hoy lo pienso desdichado/ por pensar yo tan idiota.

   215.- Me tiene la marabunta. El esperpento se aloja en mi vida con el tono grotesco de los ecos en las cuevas. No querría decirlo. No voy a indagar.
 

Que sepas que el camino no es el mismo sin ti; es tan distinto que ya no quiero ir. He probado a hacerlo de noche cuando la luna ilumina algo y deja lo demás en la penumbra y ni aún así.
Ausencia tuya en mí. Ausencia de mis pasos. Ausencia de latidos. Ausencias por venir.
Desde que ya no estás la belleza del mundo ha perdido.
Desde que sé que no volverás me tumbo por las tardes.
Sí, lo sé, al haberte convertido en Alma del Mundo sólo te puedo mirar de reojo. Sólo quería que lo supieras, pequeño y amado amigo mío.
Nos gustaba esta luz. Ibas a paso ligero.
 

    ¡Qué difíciles son algunos garabatos! La regla de plástico. El superego haciendo cada tanto de las suyas. Las manos vuelan. Alguien parte hoy. Aquella mujer, la de la silla de ruedas, ha conseguido aunar en torno a ella voluntades. ¿Quién anda ahí? Los sonidos de la noche en la soledad del mundo son un aluvión de nieve que cayó por la ladera de alguna gran montaña y del que nadie supo. No quiero morir, se decía. La luz de la lámpara se derramaba sobre la mesa. Era una lámpara de estudio. Los libros dormían inquietos en sus baldas. Tembló la tierra en algún punto mientras el huracán del Pacífico hacía de las suyas corriendo en paralelo con los estados occidentales de un país llamado Méjico. Déjale que te cuenta la historia. El lenguaje genera pensamiento. Diez posibles razones de la tristeza en el pensamiento. George Steiner. Hermoso título. Las manos vuelan. Las ideas se cuecen. Son tantos los frentes. ¿Ante una sentencia injusta no tiene derecho el reo a insultar con todas sus fuerzas al juez? No se está muriendo. Tampoco el otro vio angelitos. Bola de Nieve subido al pedestal de su agudeza tocaba el piano tropical. Beny Moré me llevó a los brazos de una mujer bien brava. Nos follamos en el hotel Palace. Ella, me dijo, se quedó removida y me regaló antes de que me fuera el libro de David Mamet Una profesión de putas. Yo fui puta. Probablemente lo siga siendo. ¿Podrá ser que el tiempo apremia? ¿Es necesario que me prepare una taza de leche con cacao y un trozo de bizcocho industrial? Mis manos se van volviendo bolígrafos de insulina. ¡A por el azúcar! ¡Acaben con los campos de remolacha! ¡Que las calabazas se vuelvan amarillas y quede el pozo seco para siempre! No quieras saber más. El teclado, borracho, se desliza por la mesa. ¡Cómo sonaban antaño las teclas de la máquina de escribir! Aún hoy recuerdo la tarde en la que el mundo salió por la ventana de mi habitación. Ya era un desterrado.