junto mis manos y medito
y pido la paz de los malditos
la de los que salieron a jugar
y fueron masacrados desde lejos
Sobre las cenizas que dejaron de oler
ante los animales muertos
ante los mares plástico
el incendio se expande y se hace eterno

El gazpacho es una sopa fría. Con gazpacho nada serio parece poder ser comparado, La rodocrosita rosa con un tono semejante al del gazpacho... ¿no pierde de inmediato el color de la piedra su belleza, incluso la elegancia rococó de su nombre, al compararla con este bebible de verduras?
¿Y qué decir de sus rimas, gazpacho y bombacho; gazpacho y populacho; gazpacho y cacho; gazpacho y borracho; gazpacho y antedespacho; gazpacho y lapacho?
¿Cuántas veces la suerte de una palabra depende de su sonido? ¿Cuántas la vida de un hombre depende de su nombre? Y aún así, muchas veces ¡tantas veces! son ambiguos los sonidos. ¿Quién no ha conocido a un Torcuato sencillo y no retorcido? ¿Quién sabe si un triste Pérez no encubre bajo su humilde ser hijo de Pero a un fiero y melancólico Lancelot.
El gazpacho es una sopa fría.
Dentro de poco habrá un eclipse absoluto que podré ver completo desde el jardín de mi casa. ¡Qué serio el sonido eclipse! Con ese sonido bien que se puede escribir un melodrama de los que tanto gustan ahora, de ésos que tienen que empezar in media res.
El gazpacho es feliz. Nunca se olviden.
 

que si una maquinilla de afeitar por aquí, que si un álbum por allá, que si este caballito de juguete, que si aquel día de la cama deshecha…; más adelante, cuando la sed y la fatiga se hicieran gigantes, y ante la imposibilidad de detenerse más de unos segundos, los fardos, a lo mejor, serían abandonados enteros, sin mirar previamente dentro, sin saber exactamente de qué me había despojado; hasta llegar, seguramente, a la noche sin peso alguno en el cuerpo y con la extraña sensación de que el frío que se va instalando en él ya no le abandonará más. A esa huella de dios me refiero. Dios como conjunto de todas las existencias.

El sol abrasaba sus cabellos negros. El sirviente lo desafío y mientras sus ojos, ayudados de tanto en tanto por un catalejo, seguían rastreando entre la multitud la figura que devolviera a su corazón la esperanza, recordó cómo todo empezó cinco años atrás, cerca de la necrópolis Saqqara, un día de invierno que nunca podrá olvidar.

Desde el gran mirador de los Reyes, en lo alto de la Ciudadela, el sirviente observaba el horizonte. Miles y miles de individuos hormigueaban a sus pies. Parecían las hordas llegar hasta donde sus ojos ya no alcanzaban. Frente a ellas las murallas que protegían la ciudad le parecían hechas de papel. ¿Bastaría un primer asalto para echarlas abajo? ¿Sería un largo asedio que terminaría con la claudicación por hambre, sed, enfermedad y muerte?

Tuvo que echar la rodilla en tierra. Lo hizo sin humillación. Lo hizo sin ser consciente de lo que ese gesto suponía. El filo de la espada se hundió bajo su peso en una tierra que parecía encharcada cuando, apoyado en su empuñadura, dejó caer su peso sobre ella. Debía de ser un hombre grande. ¿Por qué no cantan los pájaros? pensó de nuevo. ¿Ha merecido la pena llegar hasta tan lejos? ¿Por qué si pienso en pájaros mi siguiente pensamiento es la distancia? Con un esfuerzo ímprobo (como cuando el compositor ha de contener en un silencio una nota) levantó la cara y dirigió la vista al lugar en donde descansaban su broquel y sus lanzas. Aún estaban. Tosió. Nada le perturbaba la niebla densa ni el irse quedando sin aliento. 

Desde siempre dios me sueña
ante la misma ventana;
me sueña, me está soñando;
me mata, me está matando.

 

I
Por el Camino de los Helicópteros
me llevan mis pasos cojos,
cojos no tanto por mis piernas
sino por tu muerte toda.
Yo no sabía
-y creía que sí-
que la muerte 
era tanta ni que la mirada
tuya me aliviaba de la dura
tarea de vivir. Te moriste tan
de golpe. Me dejaste tan aislado.
Por el Camino de los Helicópteros
marcho y me encamino
hacia el otero donde descansan
los bancos. ¿Recuerdas?
En uno de ellos me sentaba
para hacer mis ejercicios
mientras tú rastreabas
la realidad del mundo
con tu trufa negra,
ávida siempre de colores.
¿Cómo se te ocurrió morir
sin avisarme?
¿Cómo no vino una diosa
a despertarme del sueño eterno
de una eterna primavera?
Por el Camino de los Helicópteros
voy, a solas con mis pasos,
buscando, pueril, encontrarte.

 

... Quizá por mor de la propia excitación, María Eduarda no fue consciente de que cuando la elevaron por las axilas y los tobillos entre dos de los hombres y la fueron acercando hacia el quitamiedos del puente mientras ella adoptaba la forma más semejante a un ave, no le habían puesto sujeción ni cuerda alguna. ¿Fue consciente durante el vuelo de ese detalle o se estampó, tras cuarenta metros de vuelo, con un último instante de esperanza de que por fin la cuerda tirara de ella y quedara como péndulo de París en el Panteón? No fue así, no, no fue así.
María Eduarda Rodrigues de Freitas murió estallada por dentro. Es lo que tiene caer en la vida, que a veces te deja despanzurrada por la omisión del debido respeto de unos operarios por la vida de los otros. ¡Maldito vivir, hijo del azar!

¡Oh, miserable Dios -exclamaba para que Bóreas se llevara bien lejos sus preces-, que me tienes aquí, a solas con mi arcilla, desconocida de todos, arrullada por la espuma que Urano desparramó por el mar! Desnuda. Dame fe para no blasfemar. Dame fe para poderme aplacar. Dame fe para poder expulsar a este viento cruel y helador que no deja de acosarme como si me fuera a violar.

Eran los tiempos primeros. Dios hubiera podido cambiar.
 

 

       - No hay cascarón más vacío. Así me expreso.

       - Como el café, desde luego, desde luego...

       - No querría parecer desagradecido.

       - ¿Y lo es? A mí esa cuestión me parece mucho más interesante. Me llevaría incluso, si usted desarrollara, me llevaría, digo, a un estado de pura exaltación sexual.

       - ¡Qué gran unión!

       - ¡Qué gran patria! añado. Porque entonces se juntan los sufrimientos venales con los verdaderos. El cielo se convierte en infierno y me suda el coño lo que pueda pasar después. Los verdaderos, he dicho...

       - En efecto, lo has dicho.

       - Y tú quedas ahí, como un pasmarote. Digo los verdaderos y tú los das por hechos. Despierta, por el ángel cariacontecido te lo pido. Despierta. Ponme en duda o ponme mirando a Cuenca pero ponme, que yo sienta sangre que corre por tus venas, torrentes rojos perfectamente encauzados.

       - ¡Asesina de niños! ¡Rompehuevos! ¡Maldita sea la hora en la que nos encontramos por el caminito del Rey, cuando caía el sol y se levantaba una brisa de verano que olía a higos y tomillo! ¡Maldita sea tu estampa! ¡Así se te pudran los dientes para que nunca más puedas volver a sonreír y se acuñen en tus mejillas los hoyuelos que parecen los brocales de los pozos en los que la Doncella bebió! ¡Que no te quiero ver nunca más! ¡Mala conciencia!

       - No te vale y lo sabes. No es suficiente. Prevengo una catarata de aceite de oliva. Roo los huesecillos. Se afilan mis dientes y por dentro, cuando te pienso, se remueve una víscera que vaga sin nombre por los alrededores del páncreas. No nos digamos más maldades. No nos maldigamos más. La noche llegará pronto y vendrán los ausentes a visitarte. Llamarán a tu puerta. Entrarán muy despacio.

       - ¡Calla!

       - Se pondrán tras de ti. Te rodearán, incauto, lo sabes. Te rodearán y pondrán sus manos sobre tus hombros sobre los que se elevará una gran torre a la que bautizarán con tu nombre el cual, vencido, se convertirá en piedra. No me mires así. No me das pena. 

       - ¡Calla, por los santos maravedís que no huelen a orín! ¡Calla por el suelo de pinocha en el que nos reímos hasta que nos dolieron las plantas de los pies! Insisto: no hay cascarón más vacío. Y añado: se me perdieron los labios y no sé dónde.

       - ¿Me tendrás esta noche?

       - Todas.
       
       - Tan lejos llegará el espejo.

       - Coge la mano y véndela al mejor postor.

       - Vanidoso.

       - Vanidades.