Inventario

Revista literaria y artística escrita y dirigida por Fernando Loygorri

Texto de Olmo Z. escrito hace dos días en el manicomio de Acra.
Agradezco al enfermero al que soborno generosamente que me haga llegar estos textos.


Trance. Fotografía de Olmo Z. 2014
Trance. Fotografía de Olmo Z. 2014
El semen sabe a sal
La flor acribilla
Náusea en la estratosfera
Si pudiera volvería mudas las arenas
Mata el amor
Porque es volcán mata
Porque raya en la locura mata
Porque recuerda a la Idea mata
El flujo sabe a ostra
y nadie se ampara en el hueco del bonzo en el árbol
Volverá el alacrán a su danza
Nacerá la huella en su piel
La peste se llenará de lombrices
El amor mata
El amor es un asesino, un vulgar y mediocre asesino de seres libres
No te dejes amar
No te dejes encadenar
Vomito calor por la boca
Me duele la quinta vértebra
Quisiera escalar por una ciudad de Nepalm
o vivir en la ciudad más honda de Siberia
¡Archipiélago Gulag! ¡Archipiélago Gulag!
El amor es un invento de los funcionarios de la Roma Imperial
Las mujeres con sangre latina son putamente dignas de amar
Huyo de las mujeres con sangre latina
Huyo aún más de las mujeres con sangre etrusca
Y me reviento los ojos si sé que desciende de una estirpe de las tierras de Ausonia
El cielo me abrasa
El musgo me escupe gargajos viscosos
La ciénaga se oculta
La noche se ha hecho demasiado larga
Ven, osa
Ven, liebre
Ven, musaraña
Ven, putrílago
Ven, légamo
Neutrino huye
Quark huye
Valencia huye
Protón huye
Bosón de Higgs huye, huye, huye
No hay canción comparable a unas tetas caídas
No hay caricia que soporte unos cojones canosos
La tormenta del desierto anima a la walquiria
y hay un puerto inseguro a punto de acogerte
Reina de las sodomitas
Emperador de los íncubos
Marica de uñas pintadas y rouge rosa pálido
Cardenal ilustrísima de la Puta Mierda
No voy a soñar la tarde
Tendré pesadillas
que amo
que he dejado de ser libre
que me obsesiono con unos ojos
que suspiro por un talle
que elaboro una metáfora
que sugiero un mañana entre sábanas
¿Qué son? ¿Qué son las sábanas?
Amar mata
El amor es el Herodes de los inocentes
El amor es un volcán que abre un cráter en nuestros ombligos
por donde la sangre huye de nosotros
y la debilidad se incrusta en nuestros huesos
hasta quebrarlos, hasta obligarnos a reptar, a reptar
¡Oh, Leteo!
¡Oh, Estigia!
¡Oh, barquero!

Narrativa

Redactado por Fernando García-Loygorri Gazapo el 24/04/2016 a las 00:43 | {0} Comentarios



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