Inventario

131.- El hombre es lento, denso, numérico.

132.- El poeta le dijo, Deja que mi voz te vea desnuda, ella entonces se sacó las tripas.

133.- Ocurre a veces que escuchas una idea y cae sobre tu ánimo desvelarse una actitud.

134.- Deben ser los años los que me llevan a un doble sentimiento trágico hacia la vida: por una parte tolerancia, por otra profundo aburrimiento. Pienso entonces si no habrá llegado el momento de morir.

135.- Pensaba esta mañana que probablemente me visitarán menos en mi entierro que en el hospital (quisiera que fuera entierro, no nicho aéreo sino palada en tierra, hueco que se abre, pudrición, alimento para otros; no quisiera humo, ni cenizas colocadas no se sabe dónde, ni siquiera venteadas; quisiera volver a ser nitrato, carbono, algo de oxígeno, algo de hidrógeno).

136.- Afirmo que ni las matemáticas ni la medicina son ciencias, son artes, artes al antiguo modo. Porque el número no es uno ni el corazón se sana igual en todas partes.

137.- Me emociona el hecho de que una mujer, en una cena, sufra un aborto natural y sin decir nada se marche al baño, se limpie la sangre con unas toallas de papel, tire de de la cadena del retrete y el nasciturus se hunda por el sumidero... esa materia que si se hubiera aferrado al útero habría dado lugar a, por ejemplo, una chica que cuelga en una App las pertenencias que no utiliza. Me impresiona esa mujer que vuelve a la mesa y, con cierto nerviosismo, se sirve un poco de vino y se termina sin decir ni mú su solomillo de buey.

138.- Nada importa el destino fatal de la humanidad. Incluso diría que cuanto antes mejor.

139.- Hay un personaje que está a punto de nacer. Lo siento en el muslo.

116.- Soy un hombre que mira.

117.- Confieso que he pedido ( y que por lo tanto es posible que anide en mí el odio de los que mendigan hacia los que dan según antigua sentencia).

118.- Me impresiona que un día los filtros que reprimen mis fobias desaparecieran y de mi mente a mi boca no hubiera nada que impidiera decir el pensamiento.

119.- La manipulación es la orden del día de toda civilización.

120.- Hay que afinar para no herir.

121.- El daño que te hizo el teatro, me decía un amigo. Me parece un frase linda.

122.- Es martes y el mundo se asemeja tanto al de ayer que casi diría que es idéntico de donde se deduce que debería alterar el inicio de este aforismo y escribir, Es lunes.

123.- El runrún de una máquina me confirma que la civilización es cultura hueca.

124.- La escasez no es buen negocio.

125.- Sé que las imágenes del sueño -absolutamente olvidadas- están marcando la dirección de los dedos en las teclas que actúan a partir de una orden cerebral prefijada en alguna hora, de madrugada.

126- La juventud es esa etapa de la vida en la que por mor de los neurotransmisores pertinentes pasas de ser uno a ser ciento y la madre. 

127.- La vejez y la niñez son semejantes porque en ambas eres uno. ¡Lo que cuesta aceptar volver a ser uno y no ciento y la madre!

128.- Lástima que no sea una ley de la mecánica el que arrieritos somos y por el camino nos encontraremos.

129.- Quiero salir. Ver el hayedo. El espíritu del fresno -una vez ha sido descubierto- ha huido. Continúo el camino que asciende ligero hasta una cumbre que no es tal. Miro a los lados. Prevengo el ataque del diablo sin pensar siquiera en ello (hay un diablo que tiene el aspecto de un jabalí sin pelo).

130.- Muero porque no muero (una vez muerto ya no muero).

106.- El ingenio es trabajo; el genio es trabajo y daimon.

107.- Cuando Max Estrella y Latino de Hispalis atraviesan el callejón del Gato en la ciudad de Madrid, se enfrentan a sus imágenes deformadas por unos espejos cóncavos y de ahí se sigue una enseñanza ética. Frente a mi casa hay un hombre que podría ser la imagen deformada de mí. Es una imagen que me desagrada. Un ente que no quiero llegar a ser.

108.- Me preocupa que los pensadores a los que leo sean totalitarios y que sienta cierta afinidad con sus planteamientos. Pienso por ejemplo en Oswald Spengler.

109.- También llego a deducir que sencillamente es que escriben bien y son buenos retóricos. La filosofía, al fin y al cabo, es un género literario.

110.- Las relaciones sociales son un deporte. Basta dejar de entrenarlas para que los músculos de la sociabilidad se atrofien.

111.- Comentaba una amiga que le gusta cantar en un coro porque el equipo hace que lo individual se mejore -o que lo malo que se hace individualmente se diluya en las armonías con las otras voces- pasando así más desapercibido el error. No sé por qué rechacé esa idea. Me pareció una forma de encubrimiento. También es cierto que a mí me gusta la natación, el ajedrez y pasear solo con mi perro.

112.- No siempre hay que decir la verdad.

113.- Echo de menos varias conversaciones trascendentes que casi con toda seguridad jamás se producirán. Me parece un aliciente precioso -en el sentido de valioso-  para seguir escribiendo.

114.- He de meditar más sobre la importancia del pelo en el hombre.

115.- Encontrado el hilo que ensartaba las cuentas del discurso, el orador sintió cómo las cuerdas vocales se le distendían y quedaba afónico, sin posibilidad alguna de hablar y fue su discurso, como si dijéramos, un collar de perlas ensartadas en hilo de plata que vagara sin cuello por el espacio sideral.  

95.- ¿Porque no creísteis en mí me perdí?

96.- Constantemente pienso que el amor no es un helado de nata.

97.- Desde el momento en el que Heidegger abraza la causa del nacional-socialismo deja de ser un filósofo genial. Y todos aquellos que sigan su estela para construir (en este caso una construcción que es una de-construcción) su sistema filosófico tampoco lo pueden ser (léase: Derrida, Foucault). Ni tampoco puede ser genial Sartre si cierra los ojos ante la barbarie del maoísmo.

98.- Una cualidad intrínseca de la genialidad es que es incruenta. Con lo que ya podemos empezar a borrar genios del canon de la genialidad.

99.- El imperio de la cultura de los Estados Unidos de América muestra bien a las claras que Spengler tiene razón cuando habla de la inevitable decadencia de occidente.

100.- Por lo tanto: que un intelectual sea fascista no es una contradicción en los términos. Se puede ser un fascista contumaz y un espléndido intelectual; al igual que se puede ser un bolchevique contumaz y tener un sentido del humor bárbaro.

101.- He escrito espléndido. También podría haber escrito brillante, buenísimo, excelso... pero nunca serán genios. ¡Jamás!

102.- Parece ser que lo que nos queda de la literatura helenística (incluida la filosofía) no es lo mejor. ¡Cómo sería entonces lo verdaderamente genial!

103.- Una plegaria es una frase que se lanza al aire con la esperanza de que llegue el destino que la cumpla.

104.- Supuse agua y resultó domingo.

105.-  Ahora es el tiempo de la vendimia y mi corazón se acalla cuando escucha el aroma desnudo del sarmiento.

84.- Cuanto más bueno soy conmigo mismo más cruel me vuelvo.

85.- Dadme el mazo de Thor para destruir el mundo y no me deis el cincel de Miguel Ángel para esculpir uno nuevo.

86.- El trabajo ni dignifica ni hace libre. El trabajo es una indignidad que hemos de soportar desde la cuna hasta la tumba.

87.- El esfuerzo titánico que han de hacer algunos de mis neurotransmisores para dirigir los dedos a las teclas justas. Ese esfuerzo por no anticipar los momentos tristes. O aquél que presagia una recompensa demasiado lejana.

88.- La esperanza es la madrastra de la desesperación.

89.- La esperanza en la moderna religión se denomina dopamina.

90.- Al proclamar en escala lo efímero de la vida (la vida de un ser humano no llega -ni de lejos- al tiempo que dura un parpadeo si consideramos la edad del universo como un año) río y mi risa se expande por los montes y traviesa recorre las montañas hasta prosternarse agradecida ante Luna la Diosa más grande que idearon varios miles de vidas más cortas que el tiempo que dura un parpadeo.

91- Lo terrible no es que me nacieran  sino que luego generaran en mi mente una sinapsis que me dice: tú naciste.

92- Sí, saludo al Sol cada tarde cuando se deja engullir por la montaña. No lo venero. Sólo lo saludo.

93.- Por encima de todas las cosas, amo el silencio... y a partir de él los sonidos sutiles que surgen como pequeños milagros: una tecla que se pulsa, el roce de la pluma en la hoja o el del pincel en el lienzo, la patas de un gorrión al posarse sobre la barandilla de hierro, la hoja que se desprende del tallo y comienza a caer, una persiana que se sube, la carrera de un conejo o los cuernos de la luna rediviva (este último es un sonido sideral que tiene más bien una coloratura de idea).

94.- ¡Qué hermosos los cielos de las tardes de septiembre!