Inventario

Viene con los pantalones rotos
y un cráneo incrustado en el pecho;
viene derecho al viernes
cuando se anuncia que será el domingo en ciernes
el día de la estepa, las ramas y el humus.
Viene con los ojos rojos.
Viene de madrugada tranquila,
al sereno;
Viene hambriento,
cubierto de polvo,
sin tiempo.

Tengo en mi espalda un lunar de marzo
esta mañana he intentado explotármelo
y han nacido entre poros minúsculos cráteres
Tengo en mi espalda
una nube de arcilla
un largo rosario
de cuentas de amantes
y el hilo de una voz
susurrándome queda, te amo
Tengo en mi axila
un velo de beso
y en mi ombligo siento
la tarde de enero
en la cual el cielo se quedó desierto
Tengo en mi sexo
un gusto de rosa y un aire de agua
Tengo y tengo y tengo
y ahora que nada tengo
lo tengo todo
Tengo en mi espalda lo azul de la saliva
y si quiero la solvencia de tu mano
o la quietud salvaje del suspiro
que entre amores cubiertos de rocío
exclama apenas la virtud del vano.

Ven, amiga
siento en mis pies una discusión de uñas
y la sangre destila un olor de azufre
Ven, querida
el alba se sostiene en los muertos
y muerde la perra los labios del feto
Ven, dulce
dicen las voces que hay que castrarme
y luego dejar que mis gónadas sequen
Ven, corazón
arde la nieve en mi heridas
y sufre mi madre una angustia penosa
Ven, cachito de cielo
a abarcar con tus heces
mi dormir despierto
Ven, cabellos süaves
a cubrir mi boca
y a curar mi espanto
Ven, alma mía
a supurar mi agonía
y deja al irte tu malestar abierto
Ven, sexto elemento
a contemplar mi sentencia
y a firmar en el libro de las condolencias
Ven, amor
a solventar a golpes el futuro
y a amasar mi hígado sin estridencias
Ven, oído mío
a serrar mis brazos en el soto
y escucha a los cuervos en su canto loco
Ven, espuma de los días
a llenar mi nariz de ortigas
y seca mis lágrimas con moho
Ven, continente
a surgir de mí
y huye ¡huye! o iré a por ti.

Quiérele, id con la sombra de un paseo. Quiérele, no siente la ausencia en esta hora. Quiérele, la música es la brisa y la ola, juntos un rato permanecéis solos sin la nostalgia de esperarte siempre, madura como la hierba. Más tarde el espejismo de tu piel con sábana. Quiérele, un cuclillo canta en una rama... lejos.