Inventario

Esta noche, cuando la madrugada, por el pasillo de la casa que no es mía, he visto pasar la luz blanca de un fantasma.

Esta mañana, cuando el día iluminaba, aún tumbado en una cama que no es la mía, he recibido un beso en la mejilla.

Más tarde he salido a la ciudad con mi perro, la ciudad que me vio nacer y de la que poco a poco me he ido alejando. ¿Podría también la ciudad alejarse de mí?

En el parque el perro pasea suelto.

A la vuelta las calles no están especialmente sucias.

Bebo un café de vuelta en la casa que me acoge. Converso con un muchacho. Me agrada y agradezco sus palabras.

Comeré lo que el estómago tenga a bien soportar. Viviré la extrañeza una tarde más. Volveré al lugar donde habito. He de volver. Voy a volver.

Duerme el perro a mi vera.

Junio está a punto de terminar. Este junio estuve vivo.

Salve. 
 

¿Cuánto cuesta la espuma? He venido deshaciéndome… ¡no, no! He venido deshojándome. Seré una margarita con piernas atrofiadas y brazos desiguales. Sólo una margarita con semejante fisonomía podría preguntarse cuánto cuesta la espuma. No sólo se lo preguntará un día de tormenta cuando los pensamientos arden y están húmedos y por los montes corre una furia que se gesta en cuevas, donde los vientos, donde los vientos copulan. ¿Cuánto cuesta la espuma de quererte? ¿Cuánto cuesta querer seguir vivo? No sólo se lo peguntará la margarita -no te olvides atento lector que la margarita soy yo y también podrías ser tú- en los días de tormenta sino también cuando el viento deje de ser una letra redonda y sobre los cuerpos vivos, los cuerpos de la tierra un sol atroz nos queme, nos devore las dermis y supliquemos -como si hubiera alguien realmente a quien suplicar- un poco de frescura en el centro del ardor. ¿Cuánto cuesta la espuma? ¿Cuánto cuesta quererte? ¿Cuánto cuesta dejar al pairo un alma ajena? ¿Cuánto cuesta rajarte? ¿Cuánto cuesta admirarse en mitad de tinieblas, lleno hasta la hartura de olvido? Margarita coja de brazos desiguales. Margarita minusválida propensa a los ataques. Margarita sin rostro ausente en los corrales. Margarita que huyó quemada en la discoteca. ¿Por qué te preguntas cuánto cuesta la espuma? ¿Qué será la espuma dentro de un trillón de siglos? ¿Y las mareas? ¿Y las ausencias? ¿Y las naves interestelares? ¿Orión será?
 

 
 

El tiempo es un fenómeno para poder asir la realidad.
El espacio es un fenómeno para poder asir la realidad.
Apenas me mantengo en estos fenómenos.
La conciencia tiene como fenómeno básico la actitud proposicional.
Apenas me mantengo en la conciencia.
¿Y existen?
¿Son Cosas en sí?
¿Existe el tiempo en sí?
¿Existe el espacio en sí?
¿Existe la conciencia en sí?
¿Me deshago?
El espejo refleja una posibilidad de realidad.
Siendo el espejo plano genera profundidades.
¿Vivo en un espejo?
¿Soy un espejo?
La vida es breve, bien lo sé.
También sé que los grises del día de hoy en las montañas eran tan hermosos como los besos en los labios de mi hija cuando era muy niña.
¿Cómo lo haré?
¿Cómo se puede vivir así? Vivir así. 
Vivir es un fenómeno.
¿Existe vivir como vivir en sí?
El amor se ha ido fundiendo.
Las noticias se han ido volando esta tarde cuando he abierto la ventana.
Los muertos se revuelven en sus tumbas.
Se han abierto las tumbas en la madrugá.
Cariño, diría. Abriría las fauces. Me comería un anillo. Nunca volvería a contraer matrimonio. No creo en los hombres. No creo en sus leyes. Tengo mi propia moral. Ni mejor ni peor.
La moral es un fenómeno.
¿Existe la moral como cosa en sí?
A la vuelta de la esquina, me dije.
En la vuelta de la esquina, le dije, mientras mi mano subía por sus muslos y tocaban la cálida humedad de su coño. A la vuelta de la esquina está el fin del mundo. El mundo se va cayendo. El mundo se diluye. El mundo se hace lento. Casi sonríe. Abre las piernas. Deja que meta mis dedos en su vagina. Todo es líquido y somos felices. Mordemos los labios. Nos apretamos. ¡Ah, sí cómo nos apretamos!
Dejaré que me entierres, le digo.
Dejaré que me inundes, me dice.
Enterrar es un fenómeno.
Inundar es un fenómeno.
¿Existe enterrar en sí?
¿Existe inundar en sí?
Si fuera todo amarillo. Si los verdes y los malvas se amalgamaran al inicio de la mañana. Llueven lágrimas. Se acerca el fin de mis dedos. No pienso volver a cojear.
Cógeme las manos. Escupe fuerte. Se fiero como los mastines de antaño. Deja que la marea te llegue hasta el pecho. Sueña conmigo. Deslízate. Oscurécete. Piensa en el más allá. No vueles. No sientas el silencio de la nieve en el musgo. No te quedes suspendida del crujido y el hielo.
Me muero.
Me estremezco.
 

¡Oh, Marción! Aún hoy nos preguntamos cómo tuviste la idea de crear una nueva Biblia. Luego olvidamos la pregunta e intentamos ubicar en el tiempo los sucesos. ¿Cómo podríamos entender lo mágico si no fuera por ti, Marción? Más tarde matizamos (somos mucho de matizar. Nos pasamos los años haciéndolo. Hemos llegado a creer que somos el matiz que antecede al matiz de mañana el cual nos niega en parte, nos cercena algo de lo que éramos;  matizar, decimos, matizar es velar y al velar algo se oculta, algo queda fuera de la mirada; y ese matiz de mañana a su vez será velado -será en parte ocultado- por el siguiente, ¿hasta el infinito?) o, mejor, empezamos a acotar lo que nosotros podemos intuir que sentían por mágico las personas que habitaban Mesopotamia en el siglo II d.e.c. ¿Nos queda algo de su percepción de lo mágico? 

Al salir lo he olvidado todo. Luce el sol. El cielo está muy azul. Siento la inquietud que causa la toma de una decisión. Intuyo que no habrá respuesta o yo no seré capaz de percibirla. Mientras camino discurro mucho. Discurro sobre el significado de la responsabilidad y lo que ese significado influye en el devenir y lo moldea. Respiro el aire que está muy limpio y también es azul. Me detengo para ver el planeo de un halcón y la carrera acompañada de ladridos del perro como si así le hiciera saber al halcón que él no es alimento para sus polluelos ni para él. Asciendo. Miro el viaducto a lo lejos que hoy se ve diáfano. Une laderas de gargantas.

Dime tú, Marción, cómo llegaste a pulir el cristianismo, el cual, tras de ti, dejó de ser primitivo. Verduras con huevo y tacos de jamón. Algo de la tarde entretenido. Venir aquí. Salir y contemplar el rosa de unas nubes con el blanco de la luna y colegir que es una buena imagen para representar el frío. El sol declina enfrente. Queda sólo una nube gris y amarilla. El hombre mayor quita hierbajos. Pasa el padre con sus dos hijos pequeños. La escalera a oscuras.