Hablan del miedo como si fuera un concepto tan concreto como mesa o almohadón.
Como expertas hablan. Ser experta en miedo es ser experta en cosa.
Miedo es cosa. Cosa es nada. Miedo es nada.
No se debería hablar de miedo como no se debería hablar de cosa.
Mientras escribo sobre la petulancia de hablar del miedo, siento Hiroshima mon amour
No permitas que te hablen de tu miedo. Responde: Hablar de mi miedo es hablar de mi cosa.
¿Es el miedo una perturbación del ánimo por un mal que realmente amenaza o que se finge en la imaginación?
Definamos Perturbación
Mal: ¿qué es?
Amenaza: ¿cuándo?
Fingimiento: ¿cuál?
Imaginación...
El miedo de los otros. Las cosas de los otros.
Me duele el hueso frontal.
Rememoro los diálogos en francés de Hiroshima mon amour. Los sonidos de una tetera. Oui, ce soir je m'en souviens...
El miedo es un cajón de-sastre. También cosa.
He tomado un libro y he visto un abrazo en una estación de tren.
Cuando se me rompió el discurso... hace años... ya no me importa.
¿Es imagen del miedo un viejo sobre una piedra mirando el devenir con cenizas del río Ota?
¿Es miedo no pronunciar los nombres?
Habría de callar. No hablar nunca más. No preguntar los nombres de las cosas, de los miedos. Ni quejarse de nada. Y también, también no acudir al miedo de los otros. No pronunciar ni una sola palabra del miedo de los otros. Sea miedo el nombre de Nevers. O el miedo a la mujer con la que compartiste vuestros miedos (vuestras cosas vuestras nadas).
Miedo es una invocación. Una palabra/contenedor cuya mezcla de elementos heterogéneos convierte el todo en residuo, ruina, basura, desecho. Un trozo de carne junto a una goma, la hebra de un hilo rojo, una aguja roma, un resto de caja, un condón con lefa y una uña de gata, deja de ser alimento para los delicados estómagos burgueses. Y nos crea repulsión (¿o nos provoca?).
Miedo. Aprensión. Hipocondria. Pavor. Pánico. Terror.
Peur. Crainte. Terreur. Panique. Épouvante. Frayeur. Effroi.
Hiroshima, mon amour...