No teme decir lo que piensa
porque no piensa

Ni el aire se ha vuelto blanco
de nopoetas.

Mírate -se ha dicho-
escucha -se ha dicho-
barre el polvo de estrellas
de tu calle -se ha atrevido-.

Los ha visto morir
Era el verano africano
La hambruna.

Ha escuchado una melodía de cuando aún no había cumplido los cuarenta años. Recuerda esa música a las playas inundadas de jejenes y a los colores chocolate de una tribu india -la tribu tahína- que fue aniquilada por los españoles ¿quiénes son los españoles? Ha escuchado la salva de aplausos de unas conciencias. Ha escuchado unos versos malos en una noche buena.

Es agosto -se dice-
Es la mañana -se dice-
¿Hay que saberlo? -se pregunta-
Voy a tomar un sorbo de café -concluye-

Ese ritmo de playa en la tarde con mojito. Ese cuerpo de hombre que sólo es silueta (sombra que el sol proyecta). El olor de la arena. La salinidad verde. La dificultad de la huella. La apariencia subida de tono. Un éxtasis. Un recuerdo. El tacto aparente del mar.

Ya las nubes -observa-
La ropa está seca.
Sin tanto dolor.
Sin tanta carencia.
Quisiera estar lejos -cree-
Despreocupada en lo alto de una duna
con un vaso de leche de camella
y unos dátiles dulces como el hamánn.

Casida de amor.
Gacela herida.