Moverse como el visillo, a merced de un viento que en nada le concernía.

Suenan la vajilla y una risa y una persiana.

Ha terminado el día.

Allí está la cama.

Y este viento que venía del sur, ha llegado.

La cabeza ha desmadejado su sinfonía.

Ha surgido a lo largo de la tarde el amor por mi madre.

Y unas cuantas líneas han sido leídas.

La noche está fresca.

¿Veremos la playa? ¿Recorreremos un camino entre umbrías?