... sólo sé que un día me emocioné hasta la extenuación, sé que pocas veces había leído la tristeza tan bien descrita y ese halo de melancolía y de nostalgia (pero una nostalgia sobre algo que nunca había sido, la nostalgia de lo imposible, de tiempos y hechos que jamás acaecieron ni acaecerán jamás; ese sentimiento bastardo del ser humano, ese sentimiento que jamás debería existir, el anhelo de lo que no existe, eso, eso, leía en ti si me permites una vez muerta tutearte) en cada una de

tus páginas. He de decir que luego leí otras obras suyas, sobre todo cuentos, y jamás volvió a ser tan intensa esa emoción y así, lentamente, cada vez me fue interesando más la persona que la escritora y así cuando ayer me enteré de que había muerto, sentí su muerte más como la de un familiar lejano, algo excéntrico, por el que siempre sentí admiración que como la muerte de una gran escritora que supo transmitir en una de sus obras (en una de las que yo leí) la esencia de la vida triste.